sommes-je

 

 

Ces gens qui s'essuient les mains sur moi.

 

La mer remonte jusqu'aux fenêtres

Immense,

Inconditionnelle.

 

Toi tu dessines sur le sable, comme la joie est une oeuvre,

 

Pressé d'être aujourd'hui.

 

Moi je marche,

Et en dansant me reviennent

 

Tous les endroits où je suis née.